这是一部没劲的小说，我至今都这么自以为是的认为。
    我像所有有感于发的文学爱好者一样，动机都不单纯。像任何一个企图成名的家伙一样心怀叵测之心并且满怀侥幸心理想在这个乌烟瘴气的文学泥潭中脱颖而出。可现实的问题是，面对这个迷雾重重的文学世界，我写的这点不成气候的东西只能给混沌不堪的文学作品堆里再添了把新雾。
    文学本身是个非常好的东西，但我们已经把它弄的乌烟瘴气了，就是因为有我辈之类不知好歹的家伙想在里面胡混一气，追名逐利。不过环境再不好，再让人揪心，最起码还有人在摸索着，使它并没有陷入绝境。一想到这些，我就很欣慰。于是便提起笔，开始胡写。王小波先生说过，一个写东西的人，无论他写什么，最后都会写小说。不幸的是，我一开始就写了小说，还是个长篇。
    这是一个关于回忆的小说。回忆总是美好的，相比不可知和迷茫的未来，回忆更能安慰我们？难道不是吗？那首歌怎么唱来着————想起了往事我心一酸，泪水就流成了河。